#Hymns of Everlasting Devotion#

[نورالدين بليغ]

#Hymns of Everlasting Devotion#


Upon the curbs of time, our footsteps stray,

Bearing the ghost-like traits of those who pass our way.

Some leave a mark, a tattoo on the soul,

While others, like a rainless mist, leave no control.

But life’s true secret isn’t found in chase,

But in the gentle art of yielding space,

Bending the spine when winds of error blow

To let the storms of human frailty go.



We find no wholeness when we tightly grasp,

But in the peace of an abandoned clasp.

We weave from threads of pardon, soft and bright,

A cloak of harmony in radiant light;

For when we close our eyes to brief regret,

A long-lost light within our heart is set.



Amidst the noise of folly’s fleeting cry,

Silence becomes a shrine, a sanctuary high.

A wall of ruby glass against the spear,

For not every word demands a listening ear.

Not every ignorance requires a plea;

The wise stay still while fools find liberty.



A word of grace is more than ink on leaf,

It is the spirit’s balm in times of grief.

Poured into wells of hate, it turns to streams,

Sown in the rifts of spite, it flowers in dreams.



Write what you will, let your imagination soar,

The ink is free, the horizon holds no door.

But guard yourself from wounding even shade,

Or stirring scars that seek the quiet glade;

For if a word no bridge of hope can rear,

It is but a hatchet, bringing only fear.



Critique, if you must, with a wisdom deep and wide,

Not like a blade plunged in a poem’s side.

For criticism is light that shows the fault,

Not poison poured to bring love to a halt.



At journey’s end, learn what a man is worth:

Not by the hoard of gold he leaves on earth,

Nor by the crowns he stacked upon a throne,

For "Taking" is but dust and death alone.

True splendor is in "Giving"—there we stay;

The only light that never fades away.



We grow in stature only as we sow,

And shine when we provide a lantern’s glow.



#NOUR_EDDINE_BALIGH#



القصيدة بالفرنسية:



#Les Hymnes de l'Affection أ‰ternelle#



Sur les trottoirs des jours, nos pas vont s’égarant,

Portant les traits flous des visages passants.

Certains marquent l’esprit d’une empreinte indélébile,

D’autres ne sont que brume, une nuée inutile.

Mais le secret de vivre n’est pas de les traquer,

Il est dans la clémence et l’art de s’effacer,

Courbant un peu le dos quand le vent de l'erreur

Vient souffler son haleine au milieu de nos cœurs.



On ne s'accomplit pas en saisissant le monde,

Mais dans cet abandon où la paix nous inonde.

Tissant dans le pardon, d'un fil fin et soyeux,

Le manteau de l’entente aux reflets radieux.

Car sitôt que l’on ferme un œil sur le reproche,

Une clarté nouvelle en nos âmes s’approche.



Dans le fracas bruyant des sottises d’un soir,

Le silence devient un temple, un reposoir.

Un mur de rubis pur face aux traits de l'imprudence,

Car tout n'exige pas un écho ou une instance.

Face à l'aveuglement, point n’est besoin d’éclat,

Le sage se tait mieux quand l'insensé s'abat.



La parole de grâce n’est pas qu’un mot de plume,

C'est le remède d'âme au temps qui nous amertume.

Versée dans le fiel noir, elle en fait des rivières,

Plantée dans la rancœur, elle fleurit en prières.



أ‰cris donc tout ce que ton génie t’inspire,

L’encre est libre et l’espace est un immense empire.

Mais prends garde, surtout, de ne point blesser l’ombre,

Ou de rouvrir la plaie d'un passé qui s'encombre.

Le verbe, s'il ne sait point bâtir un passage,

N'est qu'un piolet de fer voué au pur ravage.



Critique, s'il le faut, mais en sage averti,

Non comme un assassin dont le fer est sorti.

Le blâme est une lampe éclairant nos faiblesses,

Non un poison versé dans l'eau de nos tendresses.



Au terme du voyage, apprends ce que l'on vaut :

La taille d'un humain n'est point son or massif,

Ni les bijoux d'un trône au sommet excessif.

La splendeur n'est point "Prendre" — cela n'est que poussière,

Mais la beauté de "Donner" — voilà notre lumière.



On grandit quand on sème, on rayonne en offrant,

أ€ l'âme de l'autre, un flambeau réconfortant.



#NOUR_EDDINE_BALIGH#



القصيدة بالعربية:



#تراتيلُ الودِّ الباقي#



على أرصفةِ الأيامِ نمضي

نحملُ في حقائبنا وجوهَ العابرين

منهم مَن يتركُ في الروحِ وشماً

ومنهم مَن يمرُّ كغيمةٍ لا تُمطر..

بيدَ أنَّ سِرَّ البقاءِ

ليس في الركضِ خلفهم

بل في انحناءةِ التغاضي

حين تهبُّ رياحُ الزلل.



نحنُ لا نكتملُ بالقبضِ على الأشياء

بل بـمساحاتِ التراضي

التي نتركُها خلفنا

كأننا نغزلُ من خيوطِ العذرِ

ثوباً للانسجام

فكلما أغمضنا جفنَ العتابِ قليلاً

أبصرتْ قلوبُنا ضوءاً كان مفقوداً.



وفي ضجيجِ الحماقاتِ العابرة..

يصيرُ الصمتُ محراباً

وجداراً من الياقوتِ يصدُّ نبالَ الطيش

فما كلُّ قولٍ يستحقُّ صدىً

وما كلُّ جهلٍ يحتاجُ بياناً.



الكلمةُ الطيبةُ..

ليست مجردَ حروفٍ مرصوفة

بل هي ترياقُ الروح في زمنِ الحنظل

نسكبُها في آبارِ الكراهيةِ فتتحولُ نهراً

ونزرعُها في شقوقِ الجفاءِ فتُزهرُ غفراناً.



اكتبْ.. ما شئتَ من وحيِ الخيال

فالمدادُ حرٌّ، والمدى يتسع..

لكنْ.. حذارِ أن تكسرَ بخاطرِ الظلِّ

أو تستفزَّ جرحاً كان يرجو السكون

فالحرفُ إن لم يبنِ جسراً..

كان معولاً.



انتقدْ.. كما تشاءُ بوعيِ الحكيم

لا كمن يغرسُ النصلَ في خصرِ القصيدة

فالنقدُ ضوءٌ يُرينا مكامنَ الخلل

وليس سُمّاً يُراقُ في كؤوسِ الوداد.



وفي ختامِ الرحلة..

تعلّمْ أنَّ قامةَ الإنسانِ

لا تُقاسُ بما حوى

ولا بما كنزَ في صناديقِ الذهبِ

أو رصّعَ التيجان

فالروعةُ ليست في "الأخذِ".. إنه فناء

بل في "المنحِ".. إنه البقاء.



نحنُ نكبرُ حين نُعطي

ونشرقُ حين نهبُ

من أرواحنا للآخرين قنديلاً.



#نور_الدين_بليغ#