#The Call of Chaos in the Mud#

[نورالدين بليغ]

#The Call of Chaos in the Mud#

The city sinks... and the call for reason is gone,

Like a sun that broke its promise at a tragic dawn.

These floods, their history is not a fleeting guest,

One that mocks the calendar, or a seasonal crest.

But the true neighing of a fault that nothing can mask,

That splits the veil of promises, a sword that makes its task,

Exposing all the ugliness of endemic vice,

Inherited beneath the shroud of slogans nice.

In the hour when time gets lost and vigilance dies,

The street became a river where sharp sorrow lies.

The urban network turned into a powerful stream,

The water, silent thief, advances in a dream,

It slips into the warmth of homes that seek their peace,

Shoves the hearths and walls until their struggle cease,

To steal the clear oil from the lamps of the mind,

The serenity that, in our hearts, we used to find.

Here, a cry of distress rips through the silence deep,

Frightened mothers watch the shipwreck as their children weep,

In the gaze of the child by a fear-rampart confined,

Citizens thrown by fate into a battle of this kind,

Where destiny sets them, without their being armed,

For the water has not only washed the roads and carts,

But was a bitter flood erasing our memory's charts.

It showed that infrastructure, the spider's fragile thread,

Could not withstand the test of the holy flood it dreaded.

Entire neighborhoods sink in the ocean of neglect,

Possessions melted like salt, fast and without respect,

And lives were mown down, flowers cut by the wave's rush,

Before the time of harvest, before the morning's blush.

The city empties in silence, a shattered witness that counts

Not by dry figures, but by the bitter amounts,

The shock in the heart of every soul that, surviving, stays.

• The Echo of the Debris

The arteries are skeletons where the sun, ill at ease,

Casts a glance of shame that never finds its peace.

The chaos tells of a home where the anchor is undone,

A hope carried away by the eternal regret it's won.

The goods are not just furniture, but the aging years that crack,

And dreams remain, the ruins of a cursed path back,

That hope for a hand to wipe the lie from every face,

And finally begin the hard healing in this place.

What happened here is not a fate that's blind and cold,

But the sad harvest of a time where nothing was whole,

Of weak planning, a soft body with no might,

Of absent maintenance, like a sleeping light,

Of poor risk management, though everyone knew,

As inevitable as the winter and its grim review.

The rain fell, of course! But the question so poignant

Is the spark in the spirit: was the body ready, valiant,

To face this war that came from the sky, from the threatening wave?

The doubts do not wear the cloak of setting aside what we crave,

They impose themselves with a grasp of iron and of ice:

Where have the drainage projects gone, those that had a high price?

That devoured budgets which were the bread of the poor souls who grieve?

Who is responsible for leaving the frail human to believe,

Under the sky's fury, in waiting so vain?

Why does the tragedy return, same scene, same sad strain,

Same losses, same vows flown into the disaster's jaw?

Who will pay if tomorrow's deluge, more fatal, sets the law,

Redrawing the map of death, of ill?

This land does not need soft speeches that slip,

But a reckoning that the searchlights clip,

Courageous choices, a true sacrifice, that will ascend,

For Man, the foundation of building, before the walls bend.

May God have the victims and mend the broken heart,

May today's event be the last poem that sets apart

Written in the ink of tears of abused innocence,

And not a mere news item forgotten once the storm makes its hence.

"The voice that is silent in the foam where the flood groans

Is responsible; it wanders between the water and the heart it owns."

💡 A Hope Amidst the Waves 💡

Oh open wound, be a lantern and guide the future near,

For the city the wave ravaged, without the slightest fear,

Must be reborn tomorrow by pure will, strong and proud.

Oh land that drank the sorrow of the crowd,

Be the witness that neglect is harsher than the thunders loud.

For if the leaders keep quiet and withdraw,

The sound of the torrent persists in every flaw,

Demanding a just account to give back to man his right,

And closing the curtain on the chapter of oblivion and fright.

#NOUR_EDDINE_BALIGH#

الترجمة إلى الفرنسية:

#L'Appel du Chaos dans la Boue#

La ville sombre... et l'appel à la raison fait défaut,

Tel un soleil ayant failli à l'aube d'un tragique assaut.

Ces crues, l'histoire n'est pas d'une visite éphémère,

Qui rirait du calendrier, d'un sanglot saisonnière.

Mais le hennissement vrai d'une faille que rien ne couvre,

Qui fend le voile des serments tel un glaive qu'on découvre,

Mettant à nu la laideur des vices endémiques,

Hérités sous le linceul des slogans magnifiques.

Dans l'heure où le temps s'égare et la vigilance meurt,

La rue s'est faite fleuve où coule une vive douleur.

Le réseau de l'urbain est devenu torrent puissant,

L'eau, voleuse silencieuse, avance en rampant,

Se glisse à la chaleur des maisons pacifiques,

Bouscule les foyers, les murs domestiques,

Pour voler l'huile claire des lampes de l'esprit,

La sérénité qui, dans le cœur, nous sourit.

Ici, un cri de détresse déchire le silence lourd,

Des mères effrayées qui voient le naufrage à leur tour,

Dans le regard de l'enfant qu'un rempart de peur enserre,

Des citoyens jetés dans une lutte sans guerre,

Où le destin les place, sans les avoir armés,

Car l'eau n'a pas lavé les routes ni les charrettes,

Mais fut un flot amer effaçant nos mémoires nettes.

Elle a montré que l'infrastructure, fil de l'araignée,

N'a pu tenir l'épreuve d'une sainte saignée.

Des quartiers entiers coulent dans l'océan de l'oubli,

Des biens fondus comme le sel, vite et sans répit,

Et des vies fauchées, fleurs coupées par l'eau soudaine,

Avant le temps de la récolte, avant que l'aube vienne.

La cité se vide en silence, témoin brisé qui compte

Non par les chiffres secs, mais par l'amère honte,

Le choc au cœur de chaque âme qui, survivante, reste.

• L'Écho des Décombres

Les artères sont squelettes où le soleil, mal à l'aise,

Jette un regard de honte qui jamais ne s'apaise.

Le chaos raconte un foyer où l'ancrage est défait,

Un espoir emporté par l'éternel regret.

Les biens ne sont pas que meubles, mais l'âge qui s'effrite,

Et les rêves demeurent, ruines de l'attente maudite,

Qui espèrent une main pour essuyer le mensonge au front,

Et entamer enfin la dure guérison.

Ce qui est survenu n'est pas le sort aveugle et froid,

Mais la triste moisson d'un temps où rien n'était droit,

De la faible planification, corps mou sans vigueur,

D'une maintenance absente, tel un sommeil du cœur,

D'une mauvaise gestion des risques pourtant prévus,

Aussi inéluctables que l'hiver et ses revues.

La pluie est tombée, certes ! Mais la question poignante

Est l'éclat dans l'esprit : le corps était-il prêt faisant face

À cette guerre venue du ciel, de l'onde menaçante ?

Les doutes ne portent pas l'habit de la remise en place,

Ils s'imposent avec une poigne de fer et de glace :

Où sont passés les travaux de drainage qui absorbent

Les budgets qui étaient le pain des pauvres gens qui morbent ?

Qui est responsable d'avoir laissé l'humain fragile,

Sous la fureur du ciel, dans l'attente inutile ?

Pourquoi le drame revient-il, même scène, même histoire,

Mêmes pertes, mêmes vœux envolés dans la mâchoire ?

Qui paiera si le déluge de demain, plus fatal,

Redessine la carte du trépas, du mal ?

Cette terre n'a pas besoin de doux discours qui glissent,

Mais d'une reddition de comptes que les phares éclaircissent,

De choix courageux, d'un sacrifice vrai, qui s'élève,

Pour l'Homme, fondement du bâtir, avant que le mur trève.

Que Dieu ait les victimes et panse l'âme brisée,

Que l'événement d'aujourd'hui soit le dernier qu'on ait vu

Écrit dans l'encre des larmes d'innocence abusée,

Et non une nouvelle qu'on oublie une fois la tempête fondue.

« La voix qui se tait dans l'écume où le flot gronde

Est responsable, elle erre entre l'eau et le cœur qu'elle inonde. »

*Un Espoir au Milieu des Vagues

Ô plaie ouverte, sois lanterne et guide le futur proche,

Car la ville qu'a ravagée l'onde, sans la moindre reproche,

Doit renaître demain par la pure volonté forte et fière.

Ô terre qui a bu le chagrin des riverains,

Sois le témoin que l'oubli est plus rude que les tonnerres divins.

Car si les dirigeants se taisent et se murent,

Le bruit des flots persiste au creux de chaque fissure,

Réclame un compte juste pour rendre à l'humain son droit,

Et tire le rideau sur le chapitre de l'oubli et du désarroi.

#NOUR_EDDINE_BALIGH#

الترجمة إلى العربية:

#نداءٌ في وحلِ الغرق#

المدينةُ... تغرقُ... والمساءلةُ غائبةٌ

كشمسٍ خانتْ ميعادَها في فجرِ فاجعةٍ إنسانية.

لم تكنْ هذه الطوفاناتُ ضيفاً عابراً يهزأُ بالتقويمِ،

أو دمعةَ سحابةٍ موسمية.

بل كانتْ صهيلَ الحقيقةِ في صمتِ بقَعةٍ هشّةٍ،

جاءتْ كالسيفِ تشقُّ سترَ الوعود،

وتعرّي عوراتِ الأعطابِ القديمة،

التي توارثناها خلفَ أكفانِ الشِعاراتِ البراقة.

في ساعةٍ من غفلةِ الزمن،

سالَ الشارعُ نهراً غاضباً،

تحوّلتْ أوردةُ العمرانِ إلى مجارٍ جارفة،

زحفَ الماءُ بخطى لصٍّ،

يتسللُ إلى دفءِ البيوتِ المسالمة،

ويقتحمُ أسوارَ العائلاتِ،

ليسرقَ زيتَ الطمأنينةِ من قناديلِ الصدور.

هنا... صرخةُ استغاثةٍ تشقُّ جدارَ الصمتِ،

أمهاتٌ مذعوراتٌ يرقبنَ الغرقَ في عيونِ أطفالهن،

أطفالٌ حاصرهم الخوفُ كجيشٍ لا يرحم،

مواطنونَ ألقاهم المصيرُ في وجهِ معركةٍ لم يُسلَّحوا لها.

لم تجرفِ المياهُ طرقاً وسياراتٍ فحسب،

بل كانتْ فيضاناً يغسلُ ذاكرةَ الأمانِ،

يكشفُ أنَّ البنيةَ التحتيةَ ما هي إلا خيوطُ عنكبوتٍ

لم تصمدْ أمامَ همسةِ اختبارٍ حقيقي.

غرقتْ أحياءٌ كاملةٌ في بحرِ الإهمالِ،

ممتلكاتٌ ذابتْ كالملحِ في الماء،

وأرواحٌ أُزهقتْ كزهرٍ قطفَهُ الطوفانُ قبلَ أوانهِ.

البلدةُ تنزفُ بصمتِ شاهدٍ مكسور،

تحصي الخسائرَ لا بالأرقامِ،

بل بصدعٍ في قلبِ كلِ ناجٍ.

•صدى الحُطام:

الشوارعُ الآنَ هياكِلُ خاويةٌ،

تُلقي عليها الشمسُ نظرةَ عَار،

حطامٌ يروي قصةَ بيوتٍ نُزِعَ منها الوَتَدْ،

وبقايا أملٍ جَرَفَتهَا المياهُ في سِجَالِ اليأسِ الأبدي.

الممتلكاتُ ليستْ أثاثاً ضائعاً،

بل أجزاءٌ من عُمرٍ تشتتْ،

والآنَ، تقفُ الأحلامُ كأطلالٍ مُوحِشةٍ،

تنتظرُ يداً تمسحُ الغُبارَ عن وجهِ الكذبِ

لتبدأَ رحلةَ التضميدِ الصعبةَ.

ما وقعَ هنا، ليسَ قدراً أعمى،

بل حصادُ سنينَ من التراكمِ المُرِّ،

من ضعفِ تخطيطٍ كالجسدِ المنهكِ،

من غيابِ صيانةٍ كـضميرٍ نائمٍ،

من سوءِ تدبيرِ مخاطرَ توقّعها الجميعُ كحتميةِ الشتاء.

الأمطارُ نزلتْ... نعم!

لكنَّ السؤالَ كالشظيةِ في الروح:

هل كانَ الجسدُ مهيّأً لـحربِ السماءِ هذه؟

أسئلةٌ لا ترتدي ثوبَ التأجيل

تفرضُ الأسئلةُ نفسَها بقبضةٍ من حديدٍ:

أينَ ذهبتْ مشاريعُ تصريفِ المياه؟

تلكَ التي ابْتَلعَتْ ميزانياتٍ كانتْ خبزاً للفقيرِ!

مَنْ المسؤولُ عن تركِ الأحياءِ الهشّةِ تحتَ رحمةِ السماءِ الغاضبة؟

لماذا تعيدُ الكارثةُ بثَّ مشهدِها بنفسِ السيناريو،

ونفسِ الخسائرِ الداميةِ، ونفسِ وعودِ الرمادِ؟

مَنْ سيُحاسبُ إنْ تحوّلتْ فيضاناتُ الغدِ إلى مآسٍ أكبرَ

ترسمُ خريطةَ الموتِ من جديد؟

هذه المنطقةُ و أخرى لا تحتاجُ اليومَ،

إلى بياناتٍ كالبلسمِ الكاذبِ،

بل تحتاجُ إلى محاسبةٍ تُضيءُ العتمةَ،

وقراراتٍ شجاعةٍ كالفداءِ،

تحمي الإنسانَ الذي هو أساسُ البناءِ

قبلَ أنْ نحصيَ هشاشةَ الحجر.

رحمَ اللهُ الضحايا،

وجبرَ كسرَ القلوبِ المُتضررةِ،

وليكنْ ما حدثَ اليومَ آخرَ قصيدةٍ تُكتبُ بمدادِ دموعِ الأبرياءِ،

لا مجردَ خبرٍ يُطوى في صندوقِ النسيانِ معَ انقضاءِ العاصفة.

"والصَّوتُ الغَائِبُ في زَبَدِ الطُوفَانِ مَسؤُولٌ،

بَينَ المِيَاهِ، وبينَ القَلبِ المُحَاصَرِ، يَجُولُ."

أملٌ من عُمقِ المَوج لا تَنطفئْ

يا أيها الجُرحُ المفتوحُ، كُنْ قنديلاً يُضيءُ وجهَ الغدِ القادمْ،

فالمدينةُ التي جَرَفَتْها المياهُ اليومَ،

يجبُ أن تُولَدَ غداً من صَلبِ الإرادةِ النقيَّة.

يا أيتها الأرضُ التي شَرِبَتْ دموعَ السُّكانْ،

كوني شَاهِداً على أنَّ الإهمالَ أقسى من رَعدِ السَّماءْ.

فإنْ صَمَتَ المَسؤولُون،

فـصَوتُ السُّيولِ سَيبقَى يَهْدِرُ في كُلِّ وادٍ،

يُطالِبُ بِـمُحاسبةٍ عادِلةٍ تُعيدُ للإنسانِ كرامتَهُ،

وتسدلُ السِّتارَ على فَصلِ الغَفلةِ الأخير.

#نور_الدين_بليغ#