#The Coronation of Imposture: Ten Minutes Under the Executioner’s Blade#

[نورالدين بليغ]

#The Coronation of Imposture: Ten Minutes Under the Executioner’s Blade#



Upon the marble of Rabat,



The twilight wove a feast of light in the colors of the continent.



Morocco poured the brilliance of its genius into the chalices of tomorrow,



Wiping from the temples of "Mother Africa" the sweat of uncertainty,



Flinging wide the floodgates of the heart to the winds of brotherhood.



Arenas of crystal, a vigil as watchful as an eyelid over a dream...



But in the shadows, the "blades of the backrooms" were sharpened with gall,



Dark eyes punishing the uprightness of the palm trees,



Turning the sacred joust into a vile market of deceit.



Then came the minute of truth, the one that refuses oblivion,



When "Justice" shrieked its distress in the heart of the penalty box,



And destiny bowed before the righteousness of the unerring strike.



It was not merely a body that fell under such treachery,



But the mask of the "Pirate" that shattered into pieces.



With a roar, he commanded the exodus,



Mutating the green pitch into an open-air prison.



Ten minutes...



Where time ceased to flow,



Where the hands of the clock became a noose tightening around the throat of beauty.



Ten minutes... where the "Lions" were held captive,



Between gold snatched away by blackmail



And the mirror of a Nation they swore to break.



O, the bitterness of the moment! O, the chalice of gall!



In Dakar, Moroccan blood hammered under the siege of threats,



In Rabat, the wisdom of Sages tamed the hurricane.



Morocco was no longer fighting rivals,



But a "militia" draped in the lie of sport,



Holding joy hostage, haggling over the lives of the innocent.



Then, greatness became a cry: "Leave the copper to the thieves, let us keep the honor of the peaks!"



The penalty of infamy was the ransom for peace,



And the Cup... a branding iron on the wrist of the spoiler.



The curtain falls, the light collapses.



Infantino turns his gaze from the desecrated podium,



And History, disdainful, writes no name in the book of honor,



But etches, in the ink of eternal regret:



"Here, the soul of the game was slaughtered in broad daylight."



Let them adorn themselves with emptiness!



Let them celebrate their loot in the taverns of resentment.



Morocco, however, wins the wager of immortality.



It emerges from the deluge, robes immaculate and head held high,



Whispering into the ear of the centuries:



"Keep your rusted iron, and leave us the glory, naked and true.



The World Cup is the altar of the brave, not the den of brigands."



#NOUR_EDDINE_BALIGH



القصيدة بالفرنسية/le poème en français/the poem in French :



#Le Sacre de l'Imposture : Dix Minutes sous le Couperet#



Sur le marbre de Rabat,



Le crépuscule brodait un festin de lumière aux couleurs du continent.



Le Maroc versait l’éclat de son génie dans les coupes de l’avenir,



Essuyant des tempes de la « Terre Mère » la sueur de l’incertitude,



Ouvrant les vannes du cœur aux vents de la fraternité.



Des arènes de cristal, une garde vigilante comme une paupière sur un rêve...



Mais dans l’ombre, les lames des coulisses s’aiguisaient au fiel,



Des yeux obscurs punissant la droiture des palmiers,



Transformant la joute sacrée en un vil marché de dupes.



Vint la minute de vérité, celle qui refuse l’oubli,



Quand le « Droit » hurla sa détresse au cœur de la surface,



Et que le destin s’inclina devant la justice du penalty.



Ce n’est pas un corps qui chuta sous la fourberie,



Mais le masque du « Pirate » qui vola en éclats.



D’un cri, il ordonna l’exode,



Muant le rectangle vert en une prison à ciel ouvert.



Dix minutes...



Où le temps ne coulait plus,



Où les aiguilles devenaient un nœud coulant sur la gorge du beau.



Dix minutes... où les « Lions » furent captifs,



Entre un or arraché par le chantage



Et le miroir d’une Nation que l’on jurait de briser.



أ” fiel de l’instant ! أ” calice de l’amertume !



أ€ Dakar, le sang marocain battait sous le siège des menaces,



أ€ Rabat, la sagesse des Sages domptait l’ouragan.



Le Maroc ne luttait plus contre des rivaux,



Mais contre une milice drapée dans le mensonge du sport,



Prenant la joie en otage, marchandant la vie des innocents.



Alors, la grandeur devint un cri : « Laissez le cuivre aux voleurs, gardons l’honneur des sommets ! »



Le penalty de l’infamie fut la rançon de la paix,



Et la Coupe... un fer rouge au poignet du spoliateur.



Le rideau tombe, la lumière s’effondre.



Infantino détourne les yeux de ce podium profané,



Et l’Histoire, dédaigneuse, n’écrit aucun nom au livre d’or,



Mais grave, à l’encre des regrets éternels :



« Ici, l’âme du jeu fut égorgée au grand jour. »



Qu’ils se parent de vide !



Qu’ils célèbrent leur butin dans les tavernes de la rancœur.



Le Maroc, lui, gagne le pari de l’immortalité.



Il surgit du déluge, la robe blanche et le front haut,



Murmurant à l’oreille des siècles :



« Gardez votre fer rouillé, laissez-nous la gloire pure.



Le Mondial est l’autel des braves, pas le repaire des forbans. »



#nour_eddine_baligh



القصيدة بالعربية/le poème en Arabe/the poem in Arabic :



#كأسٌ ملطخةٌ بالوهم.. وعشرُ دقائقَ في مِقصلةِ الغدر#



على مَرمرِ الرباط..



كان المساءُ يغزلُ من شيبِ النورِ عُرساً قاريّاً



وكان "المغربُ" يسكبُ شمسَ التنظيمِ في كؤوسِ الغد



يمسحُ عن جبينِ "ماما أفريقيا" غبارَ التشكيك



ويشرعُ أبوابَ القلبِ لمواسمِ الإخاء..



ملاعبُ شُيّدت من ضياء، وأمنٌ كأنه جفنٌ يحرسُ حِلماً..



لكنّ في العتمة.. كانت "نصالُ الكواليس" تُسَنُّ بسمِّ الحقد



وعيونٌ قاصرةٌ ترى في شموخِ النخلِ ذنباً



وفي نبلِ المنافسةِ.. سوقاً للمقايضةِ والابتزاز.



وفي ذروةِ الانحباس.. في الدقيقةِ التي لا تغيب



حين استغاثَ "الحقُّ" في عرينِ الجزاء



وانحنى اليقينُ لعدالةِ الركلةِ التي لا تخطئ..



لم يسقط لاعبٌ بضربةِ غدرٍ فحسب..



بل سقطَ القناعُ عن وجهِ "القرصان"



زمجرَ بالانسحاب..



فأحالَ المستطيلَ الأخضرَ إلى زنزانةٍ مكشوفة



عشرُ دقائق..



لم تكن العقاربُ فيها تعدُّ الثواني



بل كانت أنشوطةً تلتفُّ حول عُنقِ الجمال



عشرُ دقائق.. غدا فيها "الأسودُ" رهينةً



بين "ذهبٍ" يُسلبُ بليِّ الأذرع



وبين "وجهِ وطنٍ" يُرادُ له أن يتهشمَ في مرايا العالم.



يا لمرارةِ الموقفِ وعلقمِ القرار!



في "دكار".. بيوتُ المغاربةِ تحتَ حصارِ الوعيدِ والدم



وفي الرباط.. حكمةُ الكبارِ تكبحُ جماحَ العاصفة



المغربُ لم يبارز نداً في الميدان



بل واجهَ "مليشيا" ارتدت رداءَ الرياضةِ زُوراً



تختطفُ الفرحَ.. وتساومُ على دماءِ الأوفياء



فكانت الحكمةُ صرخةً: "ليذهب النحاسُ لغاصبيه.. ولنا شرفُ الترفّع"



صارت ركلةُ الظلمِ.. فديةً لحقنِ الأرواح



وصار الكأسُ.. قيداً يدمي معصمَ السارق.



انكسرَ الضوءُ.. وانتهى العرض..



إنفانتينو شاحَ بوجهِهِ عن مَنصةِ الدنس



والتاريخُ لم يدوّن في سجلِ الشرفِ اسماً



بل خطَّ بمدادِ الندامةِ الأبدي:



"هنا.. ذُبحت الروحُ من وريدِ الكرة"



توجوا بالوهم..



واحتفلوا بالنهبِ في حاناتِ الضغينةِ البعيدة



أما "المغربُ"..



فقد كسبَ الرهانَ الذي لا يصدأ



خرجَ من طوفانِ الغدرِ أبيضَ الثوب.. عظيمَ الصمود



كأن لسانَ حاله يهمسُ للتاريخ:



"خُذوا حديدكم الصدِئ.. واتركوا لنا المجدَ عارياً من الزيف



فالمونديالُ ميقاتُ الشرفاء.. لا مرتعُ القراصنة".


#نور_الدين_بليغ